Bernardo Biagioni

portfólio colorido de histórias particulares e jornalismo intimamente subjetivo

sobre arquivo rss

0 notes

Editores e amigos, eis aqui a questão,
Fazem algumas horas já que estou me embrenhando pelos percalços do tempo para tentar encontrar uma boa verdade para imprimir nestes papéis que me foram resguardados nesta edição. Contudo e porém, desde que voltei da Amazônia, em outubro de 2011, o vento tem me segurado perto, com algum sentido que lhe é peculiar. A mata selvagem me abriu os olhos para um receio terno e sereno. Vejo o desdobrar das conexões sociais, dos novos tempos, e me pergunto…
Se está valendo a pena remar correnteza abaixo, sem o controle do leme. O Facebook está criando desamor e ódio, tristeza e amarguras, receios em angústias em dezenas, centenas, milhares de pessoas entregues ao anseio indolente de afagar a nossa solidão latente. Um vício pecaminoso por uma sociabilidade que conforte a dor e o desassossego que é fazer parte desta segunda década dos anos 2000, ano de dois mil e doze.

Quando há muitas promessas, mas poucas resoluções. As revoluções são pontuais, mas os passos caminham curtos. Um emaranhado de vontades, opiniões e desejos ondulando trôpegos sob os bares de letreiros e bebidas baratas. Em conversas rápidas e desencontradas sobre os mistérios do planeta que alimentam um universo em transe. Tudo anda mudando muito rápido, se você ver. Que as vezes o amor dura menos que um maço de cigarros…
Porque estamos nos sentido muito pouco. Belo Horizonte é a cidade mais conectada do Brasil - e, como conseqüência - deveríamos também nos unir mais. Sair mais de casa, é claro. Para fazer valer o amor que aqui queima, arde e prospera. Colocar na rua e na praça as perguntas e os anseios que atrapalham as nossas noites de sono. Insistir e acreditar. Ter fé, as quatro e pouco da tarde, ali na Praça do Papa, em uma quarta-feira qualquer.
Ken Kesey dizia que “muitos são aqueles que querem ser águias. Mas poucos agem como águias”. Mergulhando mais fundo, encontraremos a sinceridade do nosso penar. Não dá para viver em vão - ou em passos falhos, voos rasos - quando o horizonte se abre assim, e se anuncia. Os nossos sonhos inteiros em perspectiva, em um país que cresce e irradia as palavras e as promessas de quinhentos anos atrás. Tudo que se plantar, vai dar. Dizia Caminha.

Dá até assim uma adrenalina de fazer parte de tudo isso. De estar vivendo aqui, e agora. Assistindo de perto a onda se enrolando sobre si mesma, naquele momento crítico em que escolhe a sua força e a direção, a precisão e o caminho a ser percorrido. A comunhão completa de possibilidades bem diante dos nossos olhos. O momento em que se separa quem ficou, de quem vai continuar caminhando.
Eu, bem, vou me acertando para onde estou indo. Escrevo do aeroporto, sala de embarque. Não viajei desde a Selva, mas agora estou partindo. Uruguai, me parece, mas pode ser que tudo mude. Já peço perdão pelo texto sem destino, mas vez ou outra o caminho importa mais do que chegar. É dois mil e doze, enfim. Vamos acreditar que todos os nossos sonhos fazem algum sentido.
Beijos e abraços,
B.

FOTOS: Bernardo BiagioniOntheroad publicado na Revista Ragga #58, edição de fevereiro de 2012

0 notes

0 notes

0 notes

ONTHEROAD BARCELONA (ESPANHA)A poesia e um poeta nas ruas de Gaudí. E todas as outras noites atravessadas.

Oscar Wilde. Assim, em letras sibiladas e o L dobrou bem no alto a língua do poeta de rua que acabou de entrar na conversa. A ilusão é o primeiro dos prazeres, meu amigo. Estamos, pois, abençoados pela fachada ilusionista da Sagrada Família, que cresce impune por cima de uma dúzia de prédios de cinco andares que se enfileram em azulejos coloridos pela rua escura e vazia. Hernandes parou aqui porque sentiu que podia encontrar inspiração para o seu penar.
Barcelona está criando ódio, ele diz. Corre os dedos pelo cabelo que escorre até os ombros, e ajeita os pés na calçada recortada em flores minuciosamente desenhadas. Quase cai. Sevilha e Madrid também. Repressão e preconceito. Dor e medo. Nem a polícia nem a cidade está sabendo respeitar o sinal dos tempos. Sinal das mudanças e das andanças mundanas. De identidade e de moral. Crise social e econômica.

Catalão nato e, bem, mais Dalí do que Gaudí, dá para ver o medo franzindo seu rosto enquanto desenha uma frase e outra em um espanhol forte e carregado. Hernandez mora dois quarteirões pra cima, duas ruas para dentro, desde 1983, quando abriu os olhos pela primeira vez enxergando alardeado um hospital de arquitetura catalã colorida e ondulada. Na semana passada, ele apanhou de dois neonazistas aqui na porta deste albergue enquanto voltava para casa. Confundiram-no com um estrangeiro. Ou com um viado.
Barcelona mudou, e isto é um fato para qualquer cidade que amanheça, todos os dias, de uma maneira diferente. Os azuis e branco, laranjas e vermelhos de violeta de Gaudí, espalhados em construções inebriantes e entorpecentes, estão derretendo dos prédios e criando uma poça enlamentada de pluralismo e desassossego. Uma explosão de dúvidas e anseios que recebem turistas que chegam hoje, vão embora amanhã, e que estão prontos para qualquer coisa que lhes forem sugerida.

E quase sempre é oferecido Perigo. Segunda, terça, quarta-feira, e os bares e quebradas estão sempre todos abertos e receptivos, garçonetes espanholas trabalhando semi-nuas, os melhores skatistas do mundo repartindo garrafas de vodka quentes e baratas, baladas-a-beira mar que não se paga entrada, reggae, house e minimal atravessando os glóbulos brancos que regozijam sob os efeitos de MD, a droga desta década.
Nas ruas pela manhã existe toda uma proliferação de extensões perfeitas de uma Scarlett Johanssen bonita e requintada, incontáveis personagens falhos de Woody Allen em busca de diversão e de arte, de traços e de descompassos, de um amor de verão que apague toda a realidade que existe no mundo. A sensação é que o amor da minha vida está aqui, e agora, em cada esquina que cruzo.

Porque Barcelona não parou no tempo, com as vezes convém imaginar. Ficou mais rápida e impiedosa, mais indecorosa e colorida. Todos os pecados são permitidos entre as ruelas estreitas que cortam a Rambla, o Centro de Arte Contemporânea, a primeira esquerda que vai descer até as primeiras palmeiras do bairro Barceloneta. E qualquer problema a gente coloca na conta do mar.
Em Barcelona vive uma vontade irreparável de largar tudo e ficar. E é difícil resistir a este desafio ouvindo a brisa soprando de mansinho para cima do Parc Guell que acabou de acordar, com os pássaros saindo de casa, as primeiras turistas do dia fotografando as escadas, as ondas e o horizonte quebrando em azul lá na fundo, se misturando nas notas e compassos de uma banda que começa a afinar seus instrumentos.

Tudo é música, possibilidades e pintura. A vida se converte em arte em uma caminhada simples e fulgás, cortar o bairro gótico, sentar na calçada da casa Batllò, reformada por Gaudí, descer a Rambla com os lábios soltando fumaça e uma toalha nas costas, para estirar na areia e ficar ali, calmo e sereno, esperando o sol vir beijar as almas que caminham em sossego.
O poeta mais mente do que fala. Hernandez desaparece na esquina como um sopro, como um vulto que veio no vento. Ódio e medo, ele disse, e repetiu tantas vezes. Mas hoje ele dorme tranquilo. Os anseios alinhados em ordem e os cometas colidindo. É que no fundo ele sabe - e sente: doa o que doer, na semana que vem eu ainda quero estar aqui, em Barcelona. E eu também. É claro.

FOTOS: Bernardo BiagioniOntheroad publicado na Revista Ragga #54, edição de outubro de 2011

1 note

0 notes

ONTHEROAD AMSTERDAM (HOLANDA)Cruzou a linha, agora não tem mais volta. Toda pessoa sã deveria se manter a 30km de Amsterdam.

Sem direção e sem sentido. E agora o que somos senão mais meia dúzia de almas em encanto profundo vagando pela Terra, seis almas encantadas pedalando bicicletas rosas roubadas abaixo do Vondelpark verde e ensolarado, seis sombras que sopram fumaça acelerando a vida a trinta e sete quilômetros por hora, sem caminho e sem destino, atravessando o tempo conforme o vento sopra a vela do barco que corre correnteza acima. É o primeiro verão de dois mil e onze e hoje nós acordamos vendo os astros colidindo em centelhas de luzes coloridas, como se estivesse aqui, e agora, todas as respostas que estivemos procurando em noites atravessadas em bares de letreiros acesos e bebidas baratas nas últimas três ou quatro semanas de frio.
É verão e agora estamos hospedados para além do Amsterdam Bos, a 30km da capital holandesa, de onde se vê o ponto em que se cruza a linha, a margem entre a sobriedade e a loucura, entre a razão e emoção pura e desvairada; aquele momento especial em que começa a fazer sentido alugar uma casa de campo no meio de um bosque holandês imenso e pouco frequentado, aonde moram algumas das fábulas locais de monstros, fadas, unicórnios e outros animais encantados. A partir daí não tem mais volta, desculpa ou justificativa que acerte as suas pendências na conta do céu. “Comprou o bilhete, cumpra o percurso”, disse o professor. Tomamos a aula e enrolamos uma palhinha antes de começar o relato. Eu estou vivendo em uma floresta na Holanda.

PASSEIO NO BOSQUE
Acontece que as reservas deveriam ter feitas antes. Hotel, passeios elegantes e passagens para fugir a qualquer instante. Seria bem mais seguro - e saudável - acatar a ideia de planejar tudo com antecedência e criar aí um plano de estadia mais estável: um albergue barato com localização razoável, um passeio de barco pelo canal no segundo dia, visitar o museu do Van Gogh na terceira tarde, uma noite para visitar um ou outro coffeshop e até dar ali um rolé rápido pelo Red Light District, cheio de bandidas polonesas quentes e gostosas prontas para roubar corações e grandes notas de euro.
Mas o tempo passou rápido demais - e a vida é insignificante quando se planeja suas histórias - então, pela matemática improvável da minha inconsciência, acabei partindo de Belo Horizonte, sentido Amsterdam, com apenas uma possibilidade de hospedagem em vista: Bostel Amsterdamse Bos, pequenos chalés simples e modernos instalados em Amstelveen - uma das cidades satélites da capital - onde se oferece passeios de caiaque, caminhadas na selva holandesa, passeios no bosque, cavalgadas por caminhos medievais e longos campos coloridos e floridos para contemplação profunda.
Não era uma má ideia, sobretudo levando em conta as companhias que se dispuseram a dividir pedaços desta história comigo; cinco poetas meticulosos deste novo tempo, todos dispostos a ir até o final da jornada só para ver se conseguiam escancarar de vez as portas que um dia ousaram tentar abrir. E eles estavam dispostos a tudo, desde provar fungos típicos e dançar pelados na chuva, até enrolar seguidos cones de ervas psicotrópicas para tentar enxergar a aura das pessoas que costumam caminhar de bobeira na rua.

IMPRESSIONISMO HOLANDÊS
Por isso essa história da casa de campo fez sentido desde o começo. Longe do centro, das luzes vermelhas, do efeito do álcool em ingleses e de baladas pesadas regadas a drogas proibidas e dubstep do mal, a gente poderia agora cultivar as nossas loucuras particulares enfiados no meio do campo, em diálogo mútuo com as pontes, os rios e a natureza, como se fossemos todos partes de um quadro impressionista francês - as aves sobrevoando o campo, os lunáticos cortando pétalas de algodão, todo mundo viajando em plantações monstruosas de girassóis meticulosamente imaginados por um pintor louco.
Não que isso seja a visão do paraíso. Para dizer a verdade, essa sensação de estarmos presos em uma pintura de Monet por alguns instantes só deixou as coisas mais selvagens, tensas e preocupantes. Afinal, qual é o limite do tempo quando a realidade é subvertida por uma ilusão passageira de sermos possíveis Personagens de uma estória que se constrói no inconsciente de toda uma humanidade? Há tempos o homem nega uma verdade lógica: “a realidade não passa de um ponto de vista”.

SEJA GENTIL. OU VÁ EMBORA
Poderíamos ter ido um pouco mais longe se Rolland Straat não tivesse controlando toda a Situação. Rolland é um holandês clássico, que cresceu no campo pescando, caçando e matando. Tem cabelo bem cortado, barba, e os olhos azuis escuros e furtivos - um segundo encarando-os e você já tem a sensação que ali do outro lado está um animal selvagem bem periculoso. Fala inglês, alemão, espanhol, francês, italiano e português. E enxerga cada um dos movimentos óbvios que se desencontram na entrada do aposento pequeno e apertado da recepção do camping. Ele é o dono dessa parada toda aqui - uns 50 chalés bem confortáveis e uma extensa área para barracas - e cuida de tudo como se fosse fácil manter as coisas em ordem em uma cidade onde a droga e o sexo são legalmente aceitos pela sociedade.
Não fosse por ele, é bem possível que o Bostel Amsterdamse não existisse por décadas na história da Holanda. Rolland é um humano que faz toda uma ordem cósmica funcionar nas imediações da área do camping. Sua voz grossa e firme garante que maconheiros sequelados e escoteitos em primeira viagem de fungos não se percam em passeios de canoagem por canais fluviais com cascatas fluorescentes. Rolland está em todos os lugares, em todos os momentos. Porém, como todo humano, uma hora da noite ele precisa adormecer. Bem, é aí que o pau quebra.
De noite, ninguém é de ninguém no Amsterdamse. O que pela internet parecia ser um lugar tranquilo e silencioso para pescar e ler Os Sofrimentos do Jovem Werther, de Goethe, se transforma em um caldeirão de sentimentos quentes, desencontrados, perigosos e intensos. Espanholas nuas cantam em garrafas de vinho vazias. Noruegueses te encaram como se você fosse um elfo brilhante. E colegiais começam a roletar de cabana em cabana atrás de qualquer coisa que lhes tire da consciência sã do mundo. Perto de três horas da madrugada, você já se prometeu quatro vezes que está de mudança para a Holanda.

A CASA CAI
Mas no fundo você sabe que tudo isso não passa de uma ilusão enfeitiçada, um conto encantado de utopias modernas e temporárias. A vida é devagar e boa enquanto se pedala uma bicicleta rosa roubada soltando fumaça pela lateral da boca. Mas ninguém quer ser parte de um quadro para sempre. Mesmo que nesse quadro tudo esteja derretendo, se desfazendo, com todo mundo entrando em órbita ouvindo canções folks sobre chegadas e partidas. Tipo Dalí. Tipo Dylan. Vai saber.

É difícil superar Amsterdam. É como se te dessem tudo - liberdade, liberdade e liberdade - e então de repente pedissem um pedaço de volta. Ninguém espera que o tempo faça isso com os nossos sonhos, as nossas buscas e angústias. Pouco importa o caminho. Mas pelo menos é bom que nos deixem caminhar pelas ruas e esquinas como se só o vento fosse dono dos nossos desencontros previamente calculados por esta ordem divina que rege todo o bem que há no mundo.
Sorte que há luz no fim do bosque. E Rolland sabe. E nós seis agora sabemos. Amsterdam é um gole cheio para quem está atrás das respostas que viajam sortidas entre uma tempestade e outra. Mas o Amsterdam Bos é o trago completo, o percurso do começo ao final, sem segunda chance, sem direito ao bilhete de volta. Agora que você está aqui, não procure por saídas. Ou, conforme diz a única regra do camping: “Seja gentil. Ou vá embora”.
E assim vamos sobrevivendo, pois. Estou morando na floresta e aqui vejo o mundo pegar fogo. Meu barco desce a correnteza da vida como as rodas destas nossas bicicletas rodando agora pelo trilho - estamos pedalando até o Centro só para ir buscar mais uma safra de sucos de laranja. A vida hoje é pura, dócil e linda. Só tem sido difícil saber se tudo isso conspira com a realidade. Ou se estamos enfim presos e plenos entre os versos de uma poesia.
FOTOS: Bernardo BiagioniOntheroad publicado na Revista Ragga #52, edição de agosto de 2011

2 notes

ONTHEROAD #MARCHADALIBERDADE (BELO HORIZONTE)Agora falta só você sair mais de casa. E dizer para todo mundo que também está participando de Uma Revolução.

dezoito de junho de dois mil e onze e estamos enfim todos juntos na praça da estação, mil e setecentas almas em desassossego profundo, em angústia contínua, um filete da sociedade que não se rendeu aos sacrilégios de uma vida de segurança e de conforto, de estagnação e mediocridade, de alienação e pouca vontade em se despertar entre os ventos que o Tempo anda soprando, um zumbido de amor, um zumbido de medo.
estamos todos de pé no centro da praça da estação, Belo Horizonte, coloridos e com tambores, antecipando em conversas desencontradas e nos cantos de ouvido que a revolução está mesmo acontecendo, que os ares estão mudando, que talvez esteja para nascer em breve Um Sentimento, qualquer que seja O Sentimento, que talvez conforte esta nossa geração das perguntas existenciais que andam roubando todas essas últimas noites sem sono.

é como se por cima da estação central estivesse agora rodopiando uma onda perto de seu cume, naqueles instantes decisivos onde nos perguntamos como é que ela vai rolar para baixo, quando não existem respostas, mas sim uma fúria e uma vontade animalesca de finalmente nos explodirmos em chamas, mostrando enfim quem somos, o que queremos, e para onde vamos.
e vamos até o palácio do governador, pode crer que sim, av. amazonas e joão pinheiro acima cantando e acalentando a nossa garganta; gritando pelo respeito e pela igualdade, por direitos e por necessidades, pela natureza e por uma consciência mais aberta, escancarada, apaixonadamente preparada para enxergar além das percepções sãs que hoje acometem o mundo de razões ultrapassadas.

queremos não mais que a nossa liberdade, a de ir e a de vir, de ficar e de viajar, de sermos respeitados nessa juventude que é a tarefa de viver, arriscando e lutando, podendo cantar com os pulmões os sermões do Nosso Tempo, desta década de agora, onde residem todas as nossas lástimas, todas as nossas buscas, todas as nossas ambições e idealizações para um país que seja justo e sincero.

tomamos então a prefeitura, avenida afonso pena, número 1212, e “ocupa, ocupa, ocupa a prefeitura”, gritam, e queremos colocar todos os preceitos para baixo, a organização falha e o descaso público; um chute bem certeiro na tradicional família mineira que não enxerga além da sala de jantar, alimentada por uma mídia alienadora e maqueada, uma realidade forjada em imagens compiladas pela TV que acha que o povo ainda é bobo.

mas não somos e estamos aumentando de número - e nem adianta os guardas municipais virem tentar nos abater - porque somos agora partes de uma teia, uma conexão latente, um emaranhado de crenças e credos que se misturam no meio desta Gente Maravilhosa que está finalmente ganhando às ruas; estamos todos prontos para embatermos de frente, rosto a rosto, corpo a corpo, contra tudo aquilo que nos é imposto impiedosamente.

praça da liberdade vem chegando, e já se torna visível a cúpula dos coqueiros imperiais que oscilam no vento, o cheiro e as sombras confortam e abrigam as nossas palavras inflamadas e contaminadas por um desejo iminente de mudança, agora somos muito mais do que ontem, um pouco menos do que amanhã, e não adianta mais fechar a porta na nossa cara, atravessar a rua enquanto a gente passa, porque a juventude está tomando o controle de volta.

é que estamos conectados, “bixo”, e nenhuma ortodoxia do mundo vai impedir toda a poesia que dança entre as nossas conversas conspiratórias no facebook, as discussões que travamos no twitter, as transmissões marginais que acompanhamos via twitcam, e todos os vídeos, blogs, bandas, coletivos, tumblrs e eventos que estão fazendo a nossa cabeça, expandindo a nossa visão sobre o mundo, nos abrindo a porta para um infinito terno, pleno e sereno.

hoje marchamos, e pouco importa quando é que chegaremos a algum lugar além do palácio do governador; nosso prazer está na busca e no desafio, nas conquistas pontuais e nos sorrisos, e tudo que nos motiva é um bom e velho desejo antigo: que finalmente sejamos livres, leves e loucos. E que amanhã amanheçamos ainda mais juntos e conectados uns com os outros.

FOTOS: Bernardo BiagioniOntheroad publicado na Revista Ragga #50, edição de julho de 2011

0 notes

ONTHEROAD DOIS MIL E ONZETrês anos na estrada. Um texto sem destino.

Estamos todos ficando loucos, perdidos e soltos no meio da vastidão de amor e solidão de que é feita o mundo. Não sou eu quem vai te convencer disso - até porque eu só estou completando três anos de jornalismo - mas é bom que em algum momento deste tempo eu apareça para te dizer alguma coisa mais relevante do que simplesmente a verdade óbvia que andou entre as entrelinhas dos textos que estive rabiscando nas últimas 30 edições desta revista.
As vezes eu acho que estou vivendo no meio de um furacão forte, desses que duram dias, mas dessa vez é como se estivéssemos no meio do maior deles, o maior que já existiu. O tempo todo eu tenho a sensação de que estou sendo jogado de um lado para o outro, de um lugar para o outro, como um barco na maior tempestade que encontra pelo caminho. É como se fosse aqui, agora, o epicentro do terremoto do tempo, quando algumas coisas ficam, outras coisas vão, e tudo, todos os dias, todas horas, e todos os segundos passam a fazer parte daquilo que está começando agora.
(Caminhos tortuosos da Babilônia e o Paraíso Perdido)
Eu cresci ouvindo de alguns amigos a nostalgia de querer fazer parte de uma outra época da história, “os anos 60”, a “geração hippie”, e coisa e tal. Nunca entendi isso. Mas entre uma segunda-feira e outra eu costumo acordar pensando que bom mesmo seria ter vivido naquele tempo, quando as coisas respiravam com calma, o fogo provinha da lenha, a terra tinha cheiro de chuva, e se fazia revolucão enquanto se tragava um cigarro.
Hoje a revolucão acontece antes de você tirar o maço do bolso.
Longe de mim querer negar o passado. Sei do sangue da ditadura, das preces de Lennon, da revolta de Dylan e, bem, dos desencontros de Vinícius. Mas também dança na minha cabeça as últimas investidas no Líbano, o último filme da Sophia Coppola, as tretas da Palestina, a revolucão do Twitter, Michel Temer na presidência, o que Mark Zuckerberg anda tramando e… qual era o nome daquela garota de ontem mesmo?
E aí, de repente, nós, jovens, começamos a ficar dependentes de…estímulos. “Não, professor. Eu não leio jornal”. É que agora a gente precisa muito mais do que palavras timbradas para estimular as nossas aspirações e ambições para um mundo de fama e sucesso. “Não leio jornal, mas estou no facebook”, respondam. Talvez os anos nos provem que estamos no caminho certo passando 5 ou 6 horas por dia navegando por mídias sociais. Talvez.
(quatro dias de vinho, bicicletas roubadas e camping ilegal em elba)
Hoje nós somos os estímulos que recebemos, pois, e “me dê algo para fazer entre um parágrafo deste texto e outro”. Eu leio o Twitter enquanto o elevador não chega. Vejo fotos no Instagram enquanto o açai não fica pronto. Respondo emails importantes enquanto me enfio pelas montanhas da cidade para desbravar os percalços da minha consciência sutilmente alterada.
Não sobra tempo para nada. Onde sobra tempo, eu enfio um fone nos meus ouvidos.
Sorte que parece que estamos todos preparados para partir. Finalmente. Cada vez faz menos sentido “ficar” e se render aos sacrilégios de uma vida de conforto, segurança, e planos respeitáveis para um futuro de paz e tranquilidade. Vivendo no caos, queremos cada vez mais caos. Mesmo que seja só para embaralhar ainda mais os nossos sentidos deturpados pelos excessos que acometem a nossa alma, “queremos sempre mais”, e pode ter certeza que queremos mesmo.
(Café da manhã antes de sairmos para desbravar os caminhos da França)
“Geração perdida”, vão dizer. Mas há de se notar que estamos apenas tentando encontrar um pouco de fôlego no meio da falta de ar que pode ser Viver Agora, com todos estes caminhos abertos que existem para explorarmos o infinito, com todos essas pessoas verdes online no facebook esperando apenas uma verdade, uma pergunta, um convite para sair e enfrentar de frente os mistérios que palpitam os cinco continentes do planeta nesta sexta-feira de outono.
O nosso vazio existencial hoje preenche o mundo de possibilidades, caminhos e incertezas apaixonantes. A nossa fraqueza está numa força invisível impiedosa que nos obriga a olhar sempre para frente todos os dias das nossas vidas. A verdade é que não sabemos - e raramente nos perguntamos - para onde é que estamos indo. Mas se o jornalismo me permite desta vez uma viagem mais profunda: as vezes eu tenho a sensação que é a angústia desta geração que vai calar as dúvidas que hoje caminham trôpegas pelo mundo.

fotos ricardo villela, fernando biagioni e bernardo biagioniontheroad publicado na revista ragga #49, edição de junho de 2011

2 notes

Resenha do álbum We’re New Here, de Jamie xx e Gil Scott-Heron

Antes de falar sobre Gill Scott-Heron e Jamie xx, eu preciso falar de hoje. Eu preciso falar sobre como tem sido sair todas essas noites e encontrar todas essas almas calorosamente vazias e apaixonadas desbravando os bares sujos da cidade, dividindo copos de vodka sob os letreiros acesos de boates decadentes, e fazendo planos tão efêmeros quanto cada trago que sugam dos seus cigarros, centenas de almas procurando no vento alguma resposta, algum caminho, alguma direção que pareça óbvia no mapa do tempo.
Querendo encontrar no vento uma resposta que lhes pareça assimilável, um caminho tangível no meio da matemática do caos da vida, em um universo de descrença e incertezas que insiste em nos guiar por dois caminhos: um, o do medo e da ansiedade, da busca vazia e eufórica por algo que soe seguro; e o outro de amor e de ansiedade, da busca indecisa e inspiradora de tentar segurar nos dedos um filete simples de uma liberdade que dure a eternidade.
Estamos nos embrenhando no escuro - e bêbados de consciência - negando o passado e tropeçando por um futuro mesquinho que desenhamos nos planos que traçamos ironicamente para uma carreira sólida e sustentável. Somos todos almas em conflito contínuo, uma explosão de dúvidas e anseios e adrenalina girando no meio do epicentro da História, como se fosse aqui, agora, um marco especial de um tempo que ainda está para existir.
E por isso corremos. E corremos alarmadamente como se estivéssemos sendo seguidos pelas inconsistências do passado, como se a nossa vida fosse um eterno compromisso com o tempo que não controlamos, como se tivéssemos horários e objetivos para acertar com um ser divino que nos cobra a salvação do mundo. É que somos todos jovens, bonitos e membros sortidos de uma Geração de Gente Linda. E temos essa de pensar que vamos mesmo salvar alguma das injustiças que hoje acometem o mundo.
E então continuamos correndo, “porque é mais fácil correr, mais fácil do que ficar e descobrir que você foi o único que não correu” - seguindo a poesia do norte-americano Gil Scott-Heron, um herói silencioso da música, tido por muitos como um dos pais do rap, famoso pelo hino ‘The Revolution Will Not Be Televised, sobre o cenário político dos Estados Unidos nas décadas de 1960 e 1970, e adormercido para sempre na última semana de maio de 2011.
Correndo entendemos não só Gil Scott-Heron, mas também a angústia que hoje acomete os subúrbios de Londres, de onde veio movimentos musicais como o grimme, o dubstep e os sons eletrônicos mínimos e minuciosos que hoje são tragadas em tragos pausados por esta Geração de Gente Linda e Angustiada que faz filas nos clubs pretos e esfumaçados do centro de Londres, a cena perfeita do que esta geração está produzindo e difundindo pelas mídias sociais que atualizam desenfreadamente.
É daí que vem este jovem de vinte e poucos anos, Jamie Smith - ou Jamie xx - um moleque tímido e contido que começou a ganhar o mundo depois de produzir os sonos minimalistas que estão por trás da banda The xx, também de Londres, colocando um pouco de fôlego e espaços vazios de música no meio da explosão de graves e distorções que estava se tornando a cena eletrônica londrina no final da primeira década deste século.
Era como se de repente alguém tivesse mostrado um caminho plausível para conseguirmos sair do fundo do mar, colocar a cabeça para fora e respirar, e ver que existe mais uma vez uma vida vivendo para além dos limites da pressão, do estresse, da tensão de ser parte desses aglomerados urbanos que nos sufocam, nos machucam, nos fazem querer gritar cada vez mais altos para sermos escutados.
Gil Scott-Heron, com 61 anos, mas longe de ser acometido pela surdez que tranquiliza a velhice humana, acabou por tirar de si, em 2010, 13 poemas cuidadosamente escritos, compilados e cantados no álbum I’m New Here, do mesmo ano. Uma ode à sua busca incessante pelo novo, pelas mudanças, pela revolução de ideias que os negros fizeram - e fazem - e que a TV nunca teve coragem de escancarar para o mundo poder aplaudir de pé, como há muito é necessário. Um grito sufocado que transcende as décadas e as gerações, porque, como canta na faixa que abre o disco, “Olhe para trás, olhe para trás, olhe para trás, e você terá um circo completo, e será novo aqui de mais uma vez”.
E ser novo aqui, mais uma vez, nos permite experimentar o infinito de nossa percepção sobre o mundo, como se tudo que a vida nos apresentasse fossem possibilidades - e não contrariedades - e como se tivéssemos tudo ao alcance das nossas almas encantandas pela capacidade de promovermos o bem, nos guiando pela luz, a caminho da salvação eterna.
Jamie XX foi quem cuidou de colocar os barulhos certos para esta trilha sonora do apocalipse - ou ao menos do Agora - fazendo as palavras de Scott-Heron dançarem com leveza no meio de grooves sincopados, de batidas que param as batidas do nosso peito, com a claustrofobia e a respiração que se revezam nos sentimentos que seguramos em silêncio na garganta. We’re new here, lançado por Jamie em 2011, é o Gil Scott-Heron que acabou de chegar aqui, e está novo, mais uma vez, pronto para apontar os dedos para os caminhos que consegue enxergar sem muita dificuldade.

(Capa do álbum We’re new here, de 2011)
Um disco salvador - um, e o outro - que fazem as nossas angústias mais humanas, as nossas dúvidas menos profanas, uma iluminação latente e confortável no meio da escuridão que se tornou a madrugada. Jamie xx é um mensageiro que encontrou em Gil Scott-Heron a mensagem, a resposta e uma saída.
E tudo isso porque somos todos novos aqui. Gente Maravilhosa de uma Geração Vazia que corre sem ter para onde ir. Filhos Apaixonados do infinito de possibilidades que hoje caminha sorrateiro pelo mundo. Faíscas que queimam, que ardem, que explodem em centelhas de palavras desencontradas na liberdade que é Poder Viver. E, por sorte, assim como em todos os outros tempos da história, temos aqui, agora, uma música que consegue nos entender.

I’ve loved and I lost the same as youSo you see I know just what you’ve been throughAnd if you let me, here’s what I’ll doI’ll take care of you(Gil Scott-Heron 1949-2011)

fotos: divulgaçãoúltimo texto entregue na Pontifícia Universidade Católica de Minas Gerais

1 note

1 note

3 notes

0 notes

ontheroad ilha de elba, itáliaLEMBRANÇAS DESENCONTRADAS DE QUATRO NOITES DE VINHO, PRAIA E BICICLETAS ROUBADAS NA ILHA DE NAPOLEÃO BONAPARTE

Se dizem que é em certo ponto da nossa vida que a gente aprende a ver as transformações no mundo, posso dizer que tudo começou comigo enquanto eu pedalava uma bicicleta de 1976 roubada por uma estrada da Itália, cuidando para que não fosse atropelado por caminhões em alta velocidade, torcendo para não ser confundido pela polícia como um imigrante ilegal, como um forasteiro da lei que saiu por aí para experimentar uma nova sensação sobre tudo.

(Bicicleta roubada, descida abaixo, sentido elba, sentido mar)
Era uma ideia do meu irmão fotógrafo Fernando Biagioni, que prometia ininterruptamente que “já tinha feito isso antes” e que era tranquilo, desde que “cuidássemos de desarmar as nossas barracas todas as manhãs antes dos primeiros banhistas chegarem na praia”. Quer dizer, a gente estava deixando Florença em uma terça-feira de calor para ver o mar. Ou talvez fugir para o mar.
E tinha que ser de bicicleta. E ilegal, é claro. Além de não termos muito dinheiro no bolso, nada soa mais reconfortante do que assumir uma aventura desta como um objetivo claro de vida, uma meta a ser cumprida na conta da alma. Um hotel nos custaria não menos que 40 ou 50 euros. Isso era tudo que a gente precisava para gastar com comida em um mês.

Saímos em cinco de Florença com as bicicletas no trem regional e seguimos até a estação de Baratti, uma cidade provinciana encostada na costa, de costas para as montanhas verde e amarelas da Toscana, a 200km de distância da casa que estava morando há poucos dois meses. De lá, pedalamos por mais de 33km, entre subidas e descidas, até chegar em um ponto da praia onde pudéssemos estender a nossa barraca por uma noite.
Jogamos frisbe na escuridão, iluminados pelos filetes de lua que mergulhavam por entre os galhos de uma árvore sombria que desaparecia no céu estrelado.
Na manhã seguinte, sem muitos planos, sem nenhum combinado previamente estabelecido na ordem do destino, decidimos pegar as nossas bicicletas e pedalar mais 20km até Piombino, de onde uma balsa poderia nos levar até a Ilha de Elba. Cruzamos uma curva do continente sob o sol quente do primeiro verão de 2010, um ano bom e importante de se estar vivo. Não levou muito mais do que uma hora para mudar tudo.

(Bernardo e Fernando na balsa. Porto Piombino-Elba)
Dormimos na praia por mais duas noites – ou seriam três? – porém, dessa vez nem de barracas precisamos. Fechávamos os olhos depois de horas de água, de vinho, de conversas desencontradas sobre os mistérios do planeta. Era sempre como se os nossos suspiros pudessem provocar uma avalanche de conforto no mundo, uma sensação iminente e desconcertante de liberdade, de querer largar tudo para sentir os caminhos espalhados pelo tempo.

(Depois das curvas do mar)
Por quatro dias a nossa vida se resumiu a respirar e, em alguns rápidos intervalos, a gente mergulhava as nossas cabeças na água azul e cristalina para tentar enxergar a natureza do mar. Talvez tenham sido os meus primeiros dias de verdade nesta década, onde tudo começou a rodar com sentido, com força, com vontade de deixar o barco navegar. Por quatro dias fomos livres, jovens e eternos. Plenamente eternos. E o melhor: a gente sabia de tudo isso.

fotos fernando biagioniontheroad publicado na revista ragga #43, edição de novembro de 2010

0 notes

0 notes